Met plastic borsten, plastic tassen en billen. Genoeg met de make-up op al die 18+ sites .Waar zijn de échte vrouwen?” dacht hij.
Vrouwen die er natuurlijk uitzagen, niet volgens het sjabloon van de industrie waren gevormd. Tinder? Het moest maar. Hij moest weg van het scherm en terug de echte wereld in. Echte amateurs, echte mensen, in het echte leven.
Het kostte tijd om een profiel aan te maken en goede foto’s te kiezen. Eén met de hond, één in de natuur, één waarop hij er cool uitzag, één waarop hij sportief was en één van een feestje.
„Moet je daar ook voor betalen?” Hij aarzelde, maar als hij een beetje anonimiteit wilde bewaren, zat er niets anders op.
„Haal die mol maar tevoorschijn,” mompelde hij en betaalde met zijn telefoon.
Hij zocht vrouwen voor iets luchtigs. Vrouwen van 30 tot 45. Nee, wacht… 28 tot 40. Geen overgang of bankzitters.
Jonge, lekkere, zachte, échte vrouwen.
Misschien was er iemand die het wel zag zitten om een iets oudere man te daten. Hij was immers 48.
„Dat is geen leeftijd,” dacht hij.
Een zee van gezichten, benen, lichamen en slechte vakantiefoto’s met zonsondergangen schoof naar rechts (meestal) en soms naar links.
Ham was niet kieskeurig, maar… geen influencers met botoxlippen, kunstnagels en opgepompte borsten. Gewoon natuurlijke, gewone billen. Speelse ogen. Echte vrouwen.
Na een uur swipen ebde zijn opwinding weg.
0 matches.
0 wat dan ook.
Het was bijna etenstijd. Hij smeerde een paar boterhammen en spoelde ze weg met een blikje bier terwijl hij tv keek.
Plotseling lichtte zijn scherm op. Match!
Hij griste zijn telefoon en antwoordde meteen.
Ze had maar één foto: een silhouet van achteren. In strakke jeans en een topje. Waarschijnlijk op een festival genomen, want ze had een plastic bierbeker in haar hand en de andere op haar heup.
Hij schreef: Als dat de achterkant is, wil ik de voorkant heel graag zien. En toen begon het gesprek. Ze schreven de hele avond tot het bedtijd was. „Welterusten voor nu – morgen verder.”
Hij poetste zijn tanden, ging in bed liggen en trok zich af terwijl hij porno keek op zijn telefoon. Net toen hij het toestel neerlegde, kwam er een bericht binnen. Een foto. Dit was de voorkant! Ze lag op haar zij en had een foto van haar borsten gemaakt. Verderop waren haar benen zichtbaar.
Verdomme. Dit was raak.
De dagen daarna schreven ze onafgebroken. Zij woonde in Elsene, hij vlak bij het Flageyplein. Zij werkte in de kunst, hij in de media. Ze wilden allebei reizen, wijn drinken en leven. En elke avond stuurde ze rond bedtijd een nieuwe foto.
Na vijf dagen drong het tot hem door: hij had nog geen stap verder gezet. Hij zat nog steeds achter zijn scherm met zijn pik in zijn hand.
De volgende dag kwam er tegen de avond een nieuw bericht. Hij legde zijn telefoon weg.
„Ik heb genoeg van deze shit,” zei hij hardop tegen zichzelf.
Hij pakte zijn telefoon weer en schreef terug:
Wat is je adres?
„Waarom?” vroeg ze.
Omdat ik het wil weten.
Vijf lange minuten verstreken.
„Chaussée d’Ixelles, 3 hoog.”
Hij nam een douche, schoor zich – boven én beneden – en speelde ondertussen wat met zichzelf. Hij was tevreden. Niet monsterlijk groot, maar een echte groeier. En lekker dik.
Hij keek in de spiegel. De afgelopen drie jaar had hij tennis en voetbal laten vallen en was hij serieus gaan krachttrainen. Hij zag er goed uit, met slechts een klein buikje. Prima voor zijn leeftijd.
Hij kleedde zich aan, stopte zijn telefoon, sleutels en drie condooms in zijn binnenzak, rende de trap af, sprong op zijn fiets en vijftien minuten later stond hij voor haar portiek.
Hij drukte op de intercom.
„Ja?” klonk het.
„Doe open,” zei hij.
De deur zoemde. Hij ging naar binnen en liep de trap op naar de derde verdieping.
De deur stond op een kier. Hij duwde hem open en stapte naar binnen. Ze stond een meter verderop in de gang en keek hem aan.
Hij keek terug. ze was heerlijk. Een mooie verschijning in een rok die haar ronde billen prachtig deed uitkomen – een Coca-Cola-flesfiguur, dacht hij. Haar shirt zat strak genoeg om haar volle borsten goed te laten zien.
„Hallo,” zei ze.
Hij keek haar recht in de ogen, liep op haar af, trok haar tegen zich aan en fluisterde in haar oor: „Ik ben klaar met praten en foto’s. Nu wordt het serieus.”
Ze verstijfde even in zijn armen. Hij hield haar een stukje van zich af, liet zijn blik over haar glijden, maakte haar blouse los en trok hem uit.
„Op je knieën. Nu,” zei hij en drukte op haar schouders zodat er geen misverstand mogelijk was.
Ze liet zich op haar knieën zakken. Hij ritste zijn broek open en haalde zijn half stijve pik tevoorschijn. Die hing vlak voor haar gezicht. Hij pakte hem vast en streek ermee over haar wangen en lippen. Hij gaf er zachte klapjes mee tegen haar gezicht. Ze bleef stil zitten.
Hij liet zijn hand door haar lange, krullende kastanjebruine haar glijden.
Wat een prachtige haren, dacht hij.
„Mond open,” zei hij en drukte zijn eikel tegen haar lippen.
Hij greep haar haren vast en liet zijn pik langzaam naar binnen glijden.
Hij bewoog in en uit tussen haar rode lippen. Hij voelde haar tong. Hij gebruikte haar mond alsof het haar kutje was. Rustig maar dwingend neukte hij haar mond.
Als ze dit niet wil, kan ze nu bijten, dacht hij. Een angstige gedachte.
Ze kon hem ook aangeven voor verkrachting. Nog een angstige gedachte. Hij duwde het weg. Alle beleefdheid had hij in Sint-Gillis achtergelaten.
Zijn pik zwol verder op in haar mond. Hij kon zich niet herinneren wanneer hij voor het laatst zo hard was geweest. Hij duwde zo diep als hij durfde zonder dat ze stikte. Hij keek op haar neer. Zij keek omhoog. Hij hield haar blik vast terwijl hij nog even doorging. Toen trok hij zich terug en trok haar aan haar haren overeind.
„Sta op.”
Hij trok haar aan haar haren mee naar de woonkamer en duwde haar op de bank.
„Omdraaien. Kont naar mij toe.”
Ze gehoorzaamde. Nu zat ze op haar knieën op de bank, met haar armen en bovenlichaam steunend op de rugleuning. Hij schoof haar rok omhoog. Kant. Zwart. Stout.
Hij greep haar slipje met beide handen en scheurde het kapot.
Ze hapte naar adem.
„Wat doe je?” vroeg ze.
„Ik haal je slipje weg zodat ik je kutje kan zien en je kan neuken,” gromde hij.
„Als je nog meer vragen hebt, hou ze dan voor je.”
Hij liet zijn duim van haar bilnaad over haar kutje glijden. Glad, met een klein verzorgd streepje erboven. Hij spreidde haar schaamlippen en streelde een paar keer haar clitoris.
Toen duwde hij zijn duim bij haar naar binnen.
Warm. Strak. Vochtig, maar nog niet nat.
Het maakte hem niet uit. Hij had de controle. Hij had een stijve pik en hij ging haar neuken. Nu.
„Trek je billen uit elkaar.”
Ze deed wat hij zei. Reikte naar achteren en spreidde haar billen. Verdomme, wat had ze een heerlijke kont. Een échte kont. Rond, zacht, met heupen om vast te pakken.
Hij pakte een condoom uit zijn binnenzak, rolde het om en drukte zijn pik tegen haar opening. Hij moest een paar keer stoten voor hij dieper kwam, en toen was hij er helemaal in.
Fuck, wat voelde dat goed.
Zij is heet en ik ben degene die haar neukt, dacht hij.
Hij zei niets. Hij stootte alleen maar, rustig, hard en met een stevige greep op haar heupen. Ze kromde haar rug. Hij greep haar lange haar met één hand en trok eraan.
Hij herinnerde zich iets.
Borsten. De bh. Hij maakte de haak los en haar grote borsten vielen uit de cups.
God, hij hield van borsten. En de hare waren groot, bleek en zwaar. Ze zwaaiden heen en weer terwijl hij in haar stootte. Hij pakte de rechter vast en kneep erin. Hij vond de tepel, speelde ermee, kneep harder. Nog harder. En bleef ondertussen diep in haar stoten.
Ik hoop dat ik hier niet voor de bak in draai. Ik heb geen toestemming gekregen.
Technisch gezien was dit verkrachting als zij het zo zag. Die gedachte kwam weer terug. Maar het was te laat.
De hele situatie was waanzinnig. Hij was zo opgewonden dat hij zichzelf niet meer in de hand had. Niets had hem nu nog kunnen stoppen.
En hij voelde dat hij niet lang meer hoefde.
Hij stootte harder, helemaal tot diep in haar. Het voelde hemels.
Toen trok hij zich terug.
„Omdraaien en op de grond gaan zitten.”
Ze gehoorzaamde meteen, alsof hij haar om een scheutje melk in haar koffie had gevraagd.
Nu zat ze daar. Hij stond over haar heen, zijn stijve pik uit zijn broek stekend.
Hij liet haar achterover leunen met haar hoofd op het kussen van de bank, benen wijd, borsten bloot. Ze keek omhoog. Hij keek haar in de ogen en begon zichzelf af te trekken. Ze lag half onder hem, wachtend op het onvermijdelijke.
Hij bleef haar aankijken. Zijn ademhaling werd zwaarder. Uiteindelijk sloot hij zijn ogen, gooide zijn hoofd achterover en terwijl hij kreunde spoot hij zijn zaad over haar borsten en gezicht.
Hij bleef trekken tot er niets meer kwam, knielde toen tussen haar benen en boog zich over haar heen. Hun gezichten waren dicht bij elkaar. Hij kuste haar en liet zijn linkerhand tussen haar benen glijden. Ze was nu nat. Hij liet een vinger tussen haar schaamlippen glijden, omhoog naar haar clitoris. Hij plaagde haar, streelde haar intenser.
Haar ademhaling werd zwaarder. Ze sloot haar ogen. Hij kuste haar hals, streelde haar kutje, liet zijn vinger rondjes draaien om haar clit.
Ze bewoog, kronkelde. Ze kreunde en hij ging door tot ze klaarkwam. Ze greep hem met beide armen bij zijn nek en trok hem tegen zich aan. Ze kreunde in zijn oor terwijl haar orgasme door haar heen golfde.
„Oh… oh… oooohhh…”
Ze lieten zich allebei op de vloer zakken en bleven liggen.
„Wat nu?” dacht hij.
Ze draaide zich naar hem toe en keek hem aan.
„Je bent wel een beetje brutaal, hè?”
Hij keek weg, een beetje beschaamd en nog steeds bang voor wat ze zou zeggen.
„Als je er in de gang niet zo verdomd lekker uit had gezien met die geile blik in je ogen, had ik gegild en je in je kruis geschopt.”
Hij grinnikte.
„Er waren een paar momenten dat ik uitrekende hoe lang je voor zoiets de cel in gaat. Ik hoop dat het niet hoeft.”
Ze pakte zijn hand.
„We hadden een lange voorspel via de berichten. Misschien kom je weg met een nachtje handboeien… in bed,” zei ze en kroop tegen hem aan.
