Het is donderdag en zomer, en ik zit alleen in mijn appartement in Rotterdam, de stad die nooit echt stil wordt, zelfs niet op dit late uur. Mijn naam is Jasper, 34 jaar oud, en ik heb een geheim dat mijn leven beheerst: ik ben dol op vrouwen die ruiken naar zweet. Niet zomaar een lichte geur, nee, een rauwe, aardse stank die mijn zintuigen prikkelt en mijn hart sneller doet kloppen. Het is mijn fetish, mijn verborgen passie, en vanavond laat ik me er volledig aan over. De ramen staan open, een warme bries waait naar binnen, en mijn gedachten dwalen af naar haar—de vrouw uit mijn fantasieën.

Ik zak neer op de bank, mijn broek strak om mijn dijen, en sluit mijn ogen. In mijn hoofd verschijnt zij: een vrouw met een gespierd, glanzend lichaam na een lange work-out, haar huid bedekt met een laagje zweet dat glinstert in het licht. Haar oksels, ongeschoren en vochtig, roepen me. Ik stel me voor hoe ik dichter bij kom, de geur opsnuif—zout, muskusachtig, een mix van inspanning en pure vrouwelijkheid. Mijn mond loopt vol bij de gedachte aan het likken van die warme, zachte huid, mijn tong die de zweetdruppels volgt, proef ik het zout op mijn lippen. Mijn ademhaling versnelt, en een warme gloed verspreidt zich door mijn onderbuik. Dit is waar het begint.

Zonder aarzeling maak ik mijn riem los, mijn handen trillen van opwinding terwijl ik mijn broek en ondergoed naar beneden trek. Mijn pik springt vrij, al half hard, en ik pak mezelf vast, mijn vingers glijden over de lengte terwijl ik dieper in mijn fantasie duik. Ik zie haar nu duidelijk: ze tilt haar arm op, haar oksel bloot, het haar donker en nat van het zweet. De geur is overweldigend, een stank die me dronken maakt, en ik buig voorover, mijn tong uitgestoken. Ik lik langzaam, proef het zoute vocht, voel de textuur van haar huid tegen mijn mond. Mijn hand beweegt sneller, mijn duim wrijft over de gevoelige eikel, en een kreun ontsnapt me. Dit is mijn ultieme verlangen, haar zweet, haar oksels, mijn tong die haar markeert.

In mijn fantasie trekt ze me naar haar toe, haar stem laag en hees. “Lik me, Jasper,” fluistert ze, en ik gehoorzaam, mijn tong duikt dieper in de plooi van haar oksel, smakkend tegen de warme, zweterige huid. De geur vult mijn neus, een mix van haar natuurlijke aroma en de inspanning van haar dag, en het drijft me wild. Mijn andere hand knijpt in mijn ballen, de spanning bouwt zich op terwijl ik mezelf aftrek, mijn heupen wiegend in ritme met mijn gedachten. Ik stel me voor hoe ze lacht, haar lichaam glanzend, en hoe ze me aanmoedigt om verder te gaan. “Proef me helemaal,” zegt ze, en ik lik nog intenser, mijn fantasie zo levendig dat ik het zweet bijna kan voelen druipen op mijn tong.

De realiteit vervaagt terwijl ik masturbeer, mijn ogen nog steeds dicht. Ik herinner me een moment van weken geleden, toen ik op de sportschool een vrouw zag na haar sessie. Ze droeg een strakke tanktop, haar oksels donker van zweet, en toen ze haar arm hief om haar haar te fatsoeneren, sloeg de geur naar me toe. Ik kon mijn ogen niet afhouden, mijn pik werd hard in mijn broek, en later, thuis, heb ik uren gefantaseerd over het likken van die oksels. Die herinnering voedt me nu, en ik kreun harder. De vrouw in mijn hoofd verandert—nu is het een serveerster uit een café waar ik vaak kom, haar uniform nat van een lange shift, haar zweet een sterke ui achtige geur dat me gek maakt.

Ik stel me voor hoe ik haar volg, haar in een steegje tegen de muur druk, mijn gezicht begraven in haar oksel terwijl ik haar lik. Haar zweet druipt op mijn kin, en ik zuig het op, mijn tong dansend over haar huid. Mijn fantasie wordt wilder—ze pakt mijn hoofd, dwingt me dieper, en ik voel haar warmte, haar geur die me opslokt. Mijn pik pulseert in mijn hand, en ik weet dat ik dichtbij ben. Ik denk aan de textuur van haar okselhaar, nat en plakkerig tegen mijn lippen, en de gedachte aan het proeven van haar zweet brengt me over de rand. Met een luide kreun kom ik, mijn zaad spuitend over mijn hand en de bank, mijn lichaam schokkend van de intensiteit.

Ademloos laat ik me achterover vallen, mijn borst hijgend, mijn hand nog om mijn slappende pik. De fantasie vervaagt langzaam, maar de geur blijft in mijn hoofd hangen, een herinnering aan mijn fetish. Ik veeg mijn hand af aan een tissue, maar de opwinding blijft nazinderen. Dit is niet de eerste keer, en het zal niet de laatste zijn. Elke dag zoek ik naar vrouwen met die specifieke geur—op straat, in de metro, overal waar zweet kan ophopen. Het is mijn geheime verslaving, en ik schaam me er niet voor, zelfs niet nu, alleen in mijn appartement met de sporen van mijn genot om me heen.

Terwijl ik opsta om de bank schoon te maken, denk ik aan morgen. Misschien zie ik weer een vrouw die net heeft gesport, haar oksels nat en uitnodigend. Of een collega die na een lange dag zweterig is, haar geur subtiel maar onweerstaanbaar. Ik fantaseer al over hoe ik haar zou benaderen, hoe ik zou vragen—misschien in een dronken moment—om haar oksel te mogen likken. Het idee alleen al maakt me weer half hard, en ik weet dat ik vannacht niet veel zal slapen. Mijn fetish is te sterk, te diepgeworteld, en ik geef me eraan over met elke streling, elke lik in mijn hoofd.